Ветер гуляет по улицам города, Ветер срывает с деревьев листву, Ветер срывает афиши с Киркоровым, Ветер как будто листает судьбу. Низкие домики, все перекошены, Балконы покрылись пылью веков, Дворы и задворки, как будто, заброшены, Очень похожие на стариков. Сидит на завалинке бабка угрюмая, Щурит глаза, бьёт ей солнце в зрачок… «О чём ты, бабуся, так сильно задумалась?» Бабка ответила: «Грустно, милок». Крыши коттеджей блестят ослепительно, Словно вершины заснеженных гор… Такая вот жизнь и в ней всё удивительно: Нищие рядом – богатым в укор. Вот затаилася злобушка чёрная, Чёрная кошка тропу перешла: Сладко живёт Пугачёва с Киркоровым, Но бабка грустит, всё грустит у окна. Шины шуршат по асфальту избитому, За город рвётся шикарнейший Форд, Триста пятьдесят скоро стукнет Симбирску И этим событием город живёт. Лента реки, извиваясь причудливо, Веет прохладой на город родной, И предлагает реклама услужливо Кучу товаров с доступной ценой. Высится стела в честь победителей, Мост через Волгу, ну как он пригож! Тысяч семьсот уже в городе жителей… «Здравствуй, мой город, чем ты живёшь?» Город ответил: «Пыхчу я, стараюся, Чтобы вам было уютно во мне… Видишь, цветут на бульварах акации И люди гуляют на Новом Венце». С городом я ни хочу конфронтации: «Город прости, но мы вечно в делах… Спасибо, дружок, за цветы и акации, За зелень на склонах и волжских буграх». Часы городские пробили о полудне: Гуляй, веселись, пей симбирский народ: Триста пятьдесят лет родимому городу, Тысячи лет пусть ещё он живёт! Май 1998 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
