В провинции той, чьё названье во мраке Веков затерялось, как в ските - в бараке Затворником, плоть закаляя постом, Молитвами - дух, возмущённый крестом, Что был незаслуженно, мнилось, тяжёл, Составленный меньше из благ, чем из зол Невидимым Некто, чтоб в каждом лице Читать пожеланье о скором конце, Один человек жил; однажды: "прости!" - Он Бога позвал - "И позволь мне нести Тот крест, что я выберу сам для себя!" На это Господь улыбнулся любя, Без нравоучений на путь указал, Завёл на склады, где кресты, и сказал: "Ну что ж, выбирай", и растаял затем В двери, за которой цветущий Эдем. В потёмках хранилища долго бродя, Вниманьем любой закуток обойдя, Размером с крупицу средь прочих крестов Выискивал тот он, что взять был готов И им заручиться на самом верху. И видит: лучась сквозь труху, шелуху На полке такой, намекавший: "я здесь, Возьми, я ничей!" В шелестящую смесь Лишь только он пальцы к нему опустил, Услышал слова за спиной и застыл На месте, не пробуя чувств перечесть. А сказано было: "Он твой-то и есть!" Он сник, застыдился, что в бедах своих Клял долю, считая, что в доле других Столь радости, сколько забот у него, И вышел оттуда, не взяв ничего. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
