Одиночество стало его одеждой. Двери наглухо, комната в полумраке. Стал он тих и угрюм, и в желаньях сдержан. Ничего, заживёт, как на той собаке. В тесноте убогой устав ютиться, ускользает время за подоконник. Не горят огни, умолкают птицы. И уходят в ночь золотые кони. А наутро снова не солнце - тучи. Вдалеке и рядом всё тише, тише. Был он молод, весел и неуступчив, а теперь как будто на ладан дышит. Только чей-то голос твердит усердно молодые строки в бессонном мраке. И нательный крестик согреет сердце. Ничего, заживёт, как на той собаке... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
