Слаще мёда - чужое счастье! Был бы повод - найдётся фрак... Я любила его и раньше, И как правило - натощак. Колотила посуду оземь, Кляла тех, кто его ласкал, Из ранеток варила осень И писала, как Марк Шагал. Выпивала свободный вечер, Не снимая с руки кольца, Мне хотелось, чтоб он при встрече Не скрывал своего лица. Он запах ночной орхидеи, Что кроется в складке меж губ, Вчера преподнёс как трофеи, Соврав, что давно однолюб. На белую простынь из лилий Он сбросил поношенный фрак... Его никогда не любили. Никто. И нигде. И не так. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
