Снова ночь бомжует в переулках... Тонут мысли в дымке сигаретной. Тишину шаги ломают гулко, проявляя часть её секретов. Сто кило весёленького тела, стильный вид, неряшливая чёлка. Правда с ложью бьётся оголтело, хорошо бы – душу не прощёлкать. Пишет небо мысли, разговоры и хранит в ячейках вечной сферы. Не рождён кудесником проворным, не найти мне точное в примерном. Чем сильней нажим, мощней отдача, скрытая в пружинах наших судеб. Иногда впустую силы трачу, не всегда полезное не губит. Где-то там, за камнем преткновенья, на «ковре» у Бога буду тоже ощущать, что вовсе – не кремень я, источая стыд гусиной кожей… Разве кто-то грешнику поможет? Только Ангел скажет в миг расплаты: "Это – мой, прости его... о, Боже!" И вздохнёт украдкой... виновато. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
