В никогда не существующем городе, наступает Рождественская ночь. Представьте эту атмосферу праздника: всюду горят огненные лампочки, на белоснежный асфальт падают снежинки, в окнах домов видны наряженные символы праздника, по улицам играет оркестр. Красиво, не правда ли? В городе множество счастливых душ. Но история эта о другом.

Живёт в нем один человек, которого назовём: ,,Некто". Живёт он ни в чем не примечательном доме. В нем, так же как у остальных жителей стоит, наряженная ёлка, развешаны украшения, ярко горит люстра, много вкусной еды на столе. Вот только отличает этого человека то, что он несчастлив и одинок. Может все его родственники погибли, а может он просто живёт один.

В руках Некто держит фотографию, усевшись в кресле перед камином. Внезапно, подул ветер с открытого окна. Фотография устремилась в вальс с рукой, в конце которого, увы, ждал огонь.

В камине тлеет пепел, а обожженные руки, которые так пытались достать фотографию из камина, не успели. Ну что ж, должно быть фотографий ещё много в альбоме, но открыв его Некто увидел чистые страницы. Это не первый раз, когда он упускает из рук воспоминания, а однажды, и вовсе, загорелись рукава свитера, когда он пытался достать очередную фотографию.

Некто посмотрел в окно на идущих мимо прохожих с семьями или друзьями. Затем посмотрел на белые страницы фотоальбома. Затем на пустое соседнее кресло и снова в окно. В таком случае люди, обычно, идут к знакомым, но у него, совсем, нет места, куда можно было бы пойти.

Потянув руку под кресло, Некто достал револьвер. Совсем, забыл сказать, его поразил гнев и внутренняя боль. Но разве это важно? Он убийца, пусть пока, не лишив никого жизни, но всё же убийца, так что неважно его прошлое и чувства, не так ли? Некто взял патроны, одна пальто и шляпу, он отправляется на поиски того, кому суждено сегодня умереть.

На улице очень холодно, так ещё и снег морозит ноги, но Некто этим не остановить. Он смотрит по сторонам в поисках одинокого прохожего. Его взгляд цепляет одна лавочка, около пекарни и клумбы с деревом. Воспоминания взяли его в полет, заключив в объятия. Какие краски и гармония, Некто уже собрался возвращаться домой, но тут воспоминания бросают его вниз. Он падает и падает, а коснувшись земли отводит взгляд от лавочки, продолжая путь. А вот и прохожий, шагающий один. Некто медленно подходит, но на пол пути остановившись, снова приковал взгляд к источнику воспоминаний. Через пару минут посмотрел в сторону прохожего, но там уже никого нет. Опустив голову вниз, Некто зашагал дальше. Решив, что будет проще ворвётся в чей-то дом, он остановился у одного. Достал из кармана револьвер. Зарядил. Подошёл к двери. Дотронулся до ручки и... Посмотрел в окно дома. За столом сидит семья. Отец читает газету на самом большом стуле. Мать накладывает на стол еду, а за ней еле-еле таща тарелки бегает маленькая девочка. Такой небольшой и уютный дом напомнил Некто о былых временах. Спрятав револьвер, отошёл от двери и улыбнулся. Но тут же воспоминания снова бросили его и в ярости он схватился за рукоять оружия, но посмотрев в окно, убрал руку, почувствовав вину перед жильцами за то, что намеревался их потревожить. Но гнев взял под свой контроль, напомнив о потухших воспоминаниях. Тут Некто, закрыв глаза, намеревался уже ворваться с разбега, но услышав радостные возгласы ребенка, почувствовал жалость. Остановился просто смотря в окно. Женщина столкнулась взглядом с Некто, и с возмущенным лицом закрыла шторы.

Наступил резкий, пронзающий холод, а улицы, совсем, опустели. На небе круглая луна. Развернувшись от окна, Некто бросил шляпу на землю и последовал прочь от яркого дома, в непроглядную темноту. Всего три маленьких, но очень соленых слезы упали на снег с его лица. Снежные следы от дома ведут к медленно исчезающей вдали фигуре, которую поглотила метель. Некто, совсем, скрылся из виду. Звук приглушенного выстрела раскатился по округе, но совсем, немного, не достав до идущего мимо прохожего. Револьвер упал на снег. Оставленную шляпу на земле, сдуло ветром. Теперь в городе живут, только, счастливые люди.