Ливень тихо бормочет, словно в телике Вести. Громыхнёт – перекрестит окна – вяло, разочек... Батя снова приложит губы к сальной бутылке, и читает, напившись, чистоглазого Рильке. Даже в профиль – похоже. Это осень взыграла – слёзы сохнут повсюду… Вилка молнией к блюду – ловит лодочку сала. А в глазах-недомогах, не тоска, а тоскище. Этой осенью нищей что-то выпало много и дождей, и проклятий – вот и тянет на строчки. Боль расставит все точки... Жизнь из точек, да, батя? . |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
