Однажды побывав хоть раз, На празднике восьми ветров Забудешь имя ты свое Событий череда Грядет в года. Замрет. И языки костров Утонут в небесах Растает страх В твоих глазах. Вперед! Ни блеска орденов, Ни сытости волхвов, Ни звона изнуренной стали. Гнет Поколения слов — Творение веков, Осколки беззаветной дали. Лишь манит шепот первозданной пустоты, Где суть творца — незыблемое благо. И на руинах восходящей суеты, Ясней стал контур цифрового саркофага... Однажды побывав на празднике ветров, Наврядли, вспомнить все пути обратно. Кто знает истинную ценность слов, Уходит молча, зачастую, безвозвратно... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
