Уже на землю шмякаются сливы, Без лоска смотрится залётный грач, Растрёпанный до пёрышка, хоть плачь, И топчется излишне суетливо. Смекает чернокрылый: осень скоро, Что наглухо захлопнутся дома, Что будет несговорчивой зима, Со всей своей бродяжьей белой сворой. Промчалось лето как бы мимоходом, Оставив грусть полынных хризантем; И пусть под небом всё не насовсем: От белых мух до смоляной смороды, До жёлтого листа…Всё повторится: Дороги, заметённые следы И этот грач на гребне борозды, А может быть, совсем другая птица… Страницы разорвут, напишут снова, На злобу дня, в бессонницу и впрок, Одной и той же паутиной строк, Из чьих-то мыслей в тишине кленовой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
