Мне бы в поле, в поле ромашек. Ветер крыльями мельниц машет. Мажет облаком: пером белым по небу синему. Сильным порывам в кайф рисовать пульсом: светлое, стильное. Вскинула руки, крылья выросли. Глаза закрыла, мысли вон вынесла. И… полетела. Туда… в поле, в сплетение ромашек. Им нет числа… Покручу мельницу пусть быстрей машет. Спинами гор горизонт украшу. Укрощу гриву солнца львиную. Не получится? Отпущу, Пусть прольется сквозь пальцы зарей шалой: алое, винное. Послевкусие дня Я наполню в бокал Тонкий лед на губах. Помнит тот, кто летал. (15.06.2017) |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
