Он шляпки мастерил в каморке над подвалом, был худ, носат и сед, угрюм и молчалив. Бывало, до зари эскизы рисовал он, про сон забыв совсем, постель не расстелив. Под ножниц мерный стук, под шорох сантиметра в движениях простых рождалось волшебство: из тканей всех текстур, из войлока и фетра являлись в мир цветы под пальцами его. Бегония, тюльпан, гибискус, орхидея – на каждой шляпке жил изысканный цветок. Не ел, не пил, не спал – вынашивал идеи, жён радуя чужих... и не жалел о том. Его любовь давно покоилась в могиле, но – вот такой чудак! – он для неё творил. Шил шляпки ей одной... носили их другие, а он по ней страдал и прятал боль внутри. Бывает, по ночам подушка станет мокрой... Смахнув слезинки с век, к болванкам он спешит. Чуть теплится свеча, и в маленькой каморке рождаются на свет ростки его души. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
