В этом пространстве все мерности в точке, Время укрыто границами ночки, Тело не чувствует собственный груз. Лишь саксофон, и медленный блюз. В бархате хриплом застывшие струны, Образы странные: древние руны. Словно на клавишах, росчерки ПА. Нет никого. Где-то в точке толпа. Звуки роняют и звуки уносят. Шармом сплетаются звёздные косы. В синих бездонных колодцах у глаз Блюз и круженье одних только нас. Здесь не нужны ни слова и не речи, Были б податливы нежные плечи. Лишь бы надежды огонь не погас, И саксофона тревожил лишь бас. И пусть на скатах тревоги у блюза, Вдруг, пронесётся строка от Карузо. В ритм африканский вплетётся сам Рим. Блюз – не константа, другой алгоритм. Лишь бы в глазах не ушло ожиданье, Образ печали без страха страданий. Это ведь блюз, как всегда и сейчас - Медленный, медленный блюз, каждый раз. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
