Последняя осень Махнула осень желтым флагом, Дохнула сыростью болот. Неторопливо, мерным шагом, Дошла до северных ворот. И, повернув в пол оборота Свое скуластое лицо, Ждала, что там, за поворотом, Тележье скрипнет колесо. Уже лет сто никто не ездит Закатом болдинским дышать, Не волокут с азартом дети В лукошке серого мыша. Уже давно не служат листья Закладкой томику стихов. Не разноцветит шубка лисья Белынь березовых штрихов. Внутри красивых глаз уставших Закат сверкает как рубин. Уходит осень, не дождавшись, Того, кто будет ей любим. И умирать ложится где-то Она на колкое жнивье. Нет ни Пророка, ни Поэта В скупом отечестве ее. Листок Плывет по речке как по небу Случайно сорванный листок. Среди других заметен не был, Никто не знал его в лицо. Он честно в летнюю палитру Вплетал зеленый свой мазок. Ветрам шептал свою молитву, Исправно пил древесный сок. Его уносит вдаль рекою, Не вспомнить нам, каким он был. Но что-то было в нем такое, За что он небо заслужил. Я люблю Я люблю июльские рассветы, Пью туман, как кружку молока. Ободом расплавленной монеты Солнце разрезает облака. Что же есть красивее, скажи-ка, Этих крон зеленых в вышине. Бьется на виске тихонько жилка, Бьется жизнь короткая во мне. Луг еще пока не стал золою, Держит строй ромашковая рать. Нынче, между небом и землею, Нам на этом поле умирать. Я люблю сиреневые тучи, Все, что есть, насколько даль видна. Вряд ли кто-то жизнь любить научит Лучше, чем проклятая война. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
