В метро, в переходе, звенела гитара, Обычное дело, давно уж пустяк. Всё правильно, вроде, но слишком устало Звучала гитара… и как-то не так. Народа так много — пройти нереально, Как столько собрать нас гитара смогла? Как будто от Бога… Но нет, материально Та музыка грустно над всеми плыла. Музыка, музыка, музыка Птицей летит над людьми. Музыки, музыки, музыки Вечные светят огни. Как скрипку к плечу прислонивши гитару, Зажав подбородком играет слепой. Играет рукой он одной, нет ей пары, А струны поют сами, вроде, собой. Понять невозможно, как может быть это Реальным — но всё же оно предо мной. И что-то под музыку ёкнуло где-то: Слепой музыкант, мы знакомы с тобой. Музыка, музыка, музыка Птицей летит над людьми. Музыки, музыки, музыки Вечные светят огни. И эту гитару, её тоже знаю. Мой Бог! Догадался, так это же я Стою в переходе и что-то играю, А все, кто вокруг, то друзья и семья. Моя-не моя, здесь уже и не важно, И был переход ли, сомненьям назло? Но самое важное, главное даже, Что, кажется, всё-таки мне повезло. Музыка, музыка, музыка Птицей летит над людьми. Музыки, музыки, музыки Вечные светят огни. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
