Жена моя чуть-чуть упряма, Но не беда, я всё стерплю... Она такая же, как мама, Что ж делать? Я её люблю. Cупруге, до всего есть дело, Вздыхает: "Что же мужики?!" Опять не так я что-то сделал,- Не там поставил я носки... Не там рубашку я повесил, И брюки бросил я, не там… Нашла бутылку, между кресел, И тут поднялся шум и гам… Сто грамм я выпил, что такого? Лишь, только, рюмочку одну... Но начинает она снова, Кричать, что я иду ко дну. Что я спиваюсь безнадёжно, Коль без неё, один я пью... Что жить со мною невозможно, И, что её я не люблю. Что нервы у неё на грани, Вот мог на кухне бы помочь, Но я валяюсь на диване, Как ненормальный, день и ночь. Заначку спрятал в морозилку, Ну не мужик, а обормот... И на её подругу Ирку, Гляжу, как загулявший кот. Ещё с обидою сказала То, что ей нечего надеть... А я на шкаф взглянул устало, Там столько шмоток - обалдеть! Но я молчал, лишь хмурил брови, И думал глядя в потолок: "Ведь обещала приготовить Она любимый мой пирог." Вдруг понял я, что надо сделать, Ведь я совсем не идиот. Сказал: "Смотрю, ты похудела, И кофточка тебе идёт!" И обнимаемся мы снова, На кухне запах пирога... Ну поругалась, что такого? Не наставляла бы рога. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
