В домишке нашем все молчит, уснул наш город, темень в скверах. И галерея мирно спит, и танк у дома офицеров. Квадрат Малевича в окне прозрачен, приглядись, касатик, не спит, быть может, на Луне, похожий на тебя лунатик. Махни, махни ему рукой, мол, прилетай на лунной тяге, меня не бойся, дорогой, мне просто грустно, бедолаге. Смешно. Тебя б на Колыму. Скрипит перо, дымит окурок. Кому ты нужен? Никому. Поэт? Не те века, придурок. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
