* * * Богата осень на приметы, аж мешанина в голове, и напишу - ка я про деда, который шаркал по листве. Он жив и в красной книге «Предки», но список быстро убывал. Как лист единственный на ветке, он о весне затосковал. Не о весне в погодном смысле, а об утраченных годах, и ностальгические мысли дрожали в старческих губах. К скамейке не тянуло деда, чтобы листвой не занесло. Кто он такой? Не я ли это лет через энное число? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
