Пью кофе, не чувствуя вкуса. Развеялись мысли-духи. И вновь превращаются в мусор Рождённые мною стихи. Бред! Чушь! Ерунда! Всё сначала! Сомну и сожгу – все дела. Ах, если б бумага кричала, Она бы меня прокляла. Да разве ОНА виновата, Что я так беспомощно зол? И нет у бедняжки возврата Из печки лечь снова на стол. Бумагу сожму некрасиво В комочек. И мне невдомёк, Как ласково, неторопливо Терзает её уголёк. Бумага потянется к Раю, Не ведая адову плеть. За то, что в мученьях сгораю, Придётся бумаге гореть. Расправлюсь - сурово и жёстко Со всем, что теперь не стихи. Останется чёрная горстка Рождённой в ночи чепухи. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
