Ах, погиб поэт, трагически погиб, невольник ...чёрти чего. Спился, скололся, бросился с чего-нибудь в куда-то. В петлю полез по белочке. Или в ванну, вены резать. И все им, разнесчастным, по теле ящику, тут же, на этом месте сочувствуют, изучают их, гениев на час, судьбу, причмокивая от избытка чувств.

А есть ещё одно, необъяснимое чудотворство, но это, в основном, в рунетовской волюшке нашей, чтоб ей... Тем менее, что исчезает она, прямо на глазах исчезает.

Писал человек, нёсся по виртуальным волнам, пытаясь вырваться в беспредельность сущего.

А потом взял да и пропал.

И хорошо, если никто этого не заметил. Тем более, что перед тем, как... Уничтожил все следы своего мотылькового лёта в сонме таких же, как он.

А если не уничтожил и читают, читают, читают и хоть кто-нибудь забеспокоился, куда, зачем, может помер, как же так, тем более, что...

А оно, ничего таковского, жив, существует, мучается, конешно, но закончилось, через себя не перепрыгнешь, тем более, что уставшие нейроны постаревшего мозга его никак не хотят уже самовозбуждаться,а ещё, тем болеЕ, само существование в поэтическом Инете предполагает... Не врать самому себе и окружающим, вылетело из головы, так и молчи, стиснув остатки зубов своих.

И называется это никакой не погибелью, а обыденным разворотом на посадку к индивидуумам, живущим на нашей грешной земле, куда творец и попадает, потеряв при приземлении свои ободранные крылья.