Огонёк, что зовётся Любовью, То чуть тлеет, то ярко горит. Мотылёк, сердца мучимый болью, В свою смерть совершает визит. Одиночества боль безнадёжна, Нестерпима, щемяще-резка, Словно долг ядовитый картёжный Проигравшегося игрока. Верил он, мотылёк, что есть счастье В той стране, что зовётся Любовь, И что там не пугает ненастье, Что там радостью дышит любой. Чувства яркость его покорила, Осторожность забыв, он к огню Полетел, но коварно светило, И нашёл там лишь смерть он свою. А страна, что зовётся Любовью, Будет снова манить смельчаков, И сиять пеплом, смешанным с кровью Безыскусных простых мотыльков. 14.01.18. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
