Я давно не стираю мужские рубашки, Не варю я мужчине наваристых щей. Он меня называл полевою ромашкой, Что цветет по весне среди русских полей. Вот рубашки висят в дорогом шифоньере, Я сниму и зароюсь в них мокрым лицом. Отыщу его дух, хоть в малюсенькой мере, Он мне силы придаст примириться с концом. Говорят, что - судьба.Только мне-то не легче. Чем я хуже других? или плохо ждала? Иль не так горячо обнимала при встрече? Скуповатой на нежность порою была? Я опять и опять свою жизнь пролистаю. До чего же счастливой, дурёха, была! Вот внучек подошел - и слеза высыхает. Я встаю, он ведет. Ждут как прежде дела. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
