Парень жил сгоряча, и любил сгоряча, Убежден был, что он не бездельник. Вроде Бога любил, но о том не кричал, Целовал только крестик нательный. Парень в храм не ходил, о молебнах ни-ни, Разве что в Рождество на сочельник Зажигал не свечу, верил только в огни И святой выходной – понедельник. Прозябал бы всю жизнь, утонул бы в вине, Ведь ему было всё параллельно, Но писал он стихи о проблемах извне И картины писал акварелью. От Майдана пошли супостаты в народ, Вроде был интерес неподдельный, Парень пишет стихи, ну а смертушка прет По домам и кварталам панельным. И тогда он сменил карандаш на калаш, Взял в карман горсти две карамели, Знал, что Родина – мать, и ее не продашь, Да и он вроде был не бездельник. Он шагал по земле. Не поэт, а солдат, Позабыв о вине и веселье. И чем дольше война, он все реже был рад Тишине и нормальной постели. От межи до межи защищал рубежи, Наделяя врагу пай земельный, Но в одном из боёв он хватался за жизнь, Принимая осколок смертельный. Парень жил сгоряча и любил сгоряча, Мог стихи рисовать акварелью. Только вдруг замолчал, не стонал, не кричал - Жизнь его оказалась смертельной. 17.12.2017 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
