Всё снятся мне маки в минуты рассвета, Пылающим чувством – безумие цвета, Так свежи, глаза оторвать не возможно, На диком лугу, не надышишься всё же! Прохладно, и тихо. В бутонах, цветное Спит время, наверное, всё же, хмельное, И вымакать хочется корочку хлеба В медовой тиши, и напиться бы небом, Но здесь тишина тяжелей позолоты, Колышется мак – удивлён, большеротый – Секунду, как в поле трассируют пули, Со свистом срезают соцветья июля, И в памяти жмутся до боли мне ясны. И эхо уносят далёкие вязы, В зелёных слегка обомлевших ладонях. Немое, не плачут поля после боя... Измучает сон. Корку хлеба ломаю, И молча кормлю голубиную стаю. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
