Вновь что-то переламывает ложь, ночь кличет тайну, покидая скуку. Свеча, бокал и ты уже не ждёшь, когда однажды он свою предложит руку. Похоже всё на предыдущий вечер: Как он приходит с тёмного крыльца, собравшись с духом расправляет плечи, ложится рядом холодом свинца. Как со двора в окно глядит фонарь, раскачиваясь тенью на бутылке, Как монотонно, словно пономарь, струною тишина звенит в затылке. Как что-то тычит фактами в лицо, что повторяться глупо, даже стыдно!.. ...но что с того? Когда, в конце концов любя - прощать становится обидно? Фонарь погас. Истлев дымит свеча, теплу утра ты подставляешь плечи, наверное чтоб сызнова встречать своим теплом его холодный вечер. © 25.01.2017 Bogen | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
