(М. А. Булгакову) Февраль наотмашь рубанул И вмёрзли окна под решёткой, Да прибалтийский караул средь Петрограда бьёт чечёткой. И ныне учреждает смерть всю правду об отце и сыне: где хоронить и как скорбеть чтобы простившись - уцелеть... ...прощай Безбожная Россия! Как дымка восковых свечей войсками канула в тумане, Казённой, пропитой, ничьей, всей полнотой души своей, Чтоб совесть спрятать под приказ в ряду безмолвном, между нами, средь строк и частых запятых; Чтоб печатлеть бегущих нас из офицеров в рядовых, извозчиков, халдеев, прачек... Сознание - определяет бег: и вновь, когда душа заплачет, какой-то нищий человек отчаянья хлебая чашу, на жарких улицах в пыли, желает лишь увидеть снег, Но быт определяет бег... Мы здесь. Черта. За нею "ваши", Свои, чужие - чей черёд? Искать на дне кровавой каши чины, достоинства и род. Гадать на бить или не быть? Гадать на быть или быть битым? В архив посмертно знаменитым, или под гнёт замшелых плит? Кто есть Царь Славы? Мы пред кем свой укорачивали век? Чтобы остались на совсем "Своими" при Отце и Сыне, и в имени твоём - Россия..! мы всё же увидали снег: над ним, качаясь в мешковине, висел какой-то человек - что в этой, тёмной половине, нам мёртвого не показал лица; А фонари пронзали спины, лучом тоскливого конца... (С) Bogen 18.10.2016 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
