За окном февраль. Самая пора вспомнить о грибах. Давайте ненадолго закроем глаза и представим себе август и одну сибирскую рощу.

В этой роще есть несколько белых грибов. Они, как далекие самодостаточные европейцы, вольготно расположились здесь. И живут себе, припеваючи, без оглядки на Brexit и другие континентальные проблемы. У них крепкие толстые ноги и добротные меховые шляпки коричневого цвета, хорошо защищающие голову от круглогодичных местных морозов.

А подберезовиков в этой роще нет. Ни одного! И ни одной березы нет. Зато в ней полно осин и цыган. Они, погостив в Бессарабии, шумным табором передвижного военного лагеря — как это принято у чехов, венгров и других этносов — намедни расположились здесь же. Особенно симпатичны молоденькие цыганки. Они, как в танце, ловко кружатся на еще тонких ножках между осинами и европейцами, фасонисто надвинув на лицо темные шапочки с интригующими прорезями для глаз. А на смуглых плечах у них яркие шали. За ними — за умело вибрирующими плечами — стараются поспеть состарившиеся мужчины, которые своими дряблыми шляпами и страстными песнями под гитару не могут увлечь собирателя грибов.

Да, я люблю собирать грибы! И кушать их в разных видах: отварные и сушеные (в супе), засоленные и маринованные. И в этом я не одинок. Мог бы сослаться на Володю Солоухина и Виталика Бианки, но не буду.

А еще я люблю цыган. Например, Будулая. И цыганок тоже. Хотя и особою любовью, на безопасном расстоянии.

Пожалуй, пора открыть глаза.