*** Сколько забот, что не пишется… - Строчки не льются с пера, Видно им плохо, не дышится, Видно лечить их пора… Толпятся сонными мухами, Где-то вверху, надо мной, Жмутся незрелыми буквами За молчаливой стеной… Им бы самим подойти ко мне, Градом свалиться с небес – Белыми птицами дикими (Словно вселился в них бес…). Я обуздаю их временем, Я заплету их в слова – Птиц, из воздушного племени, Будет лечить голова… И под перо их, как водится, - В новом обличье своем… - Боже, какие все модницы?! – Будто бы и не мое… Если бы так…, но не пишется?! Как не лечи их, с утра… - Нужные строчки не слышатся, Где же их взять для пера?! 03.11.2016 года. Норильск | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
