Хороши, хоть со смертью на ты… Так свежи… словно утро… их много… Чем же, чем провинились цветы?.. Это жертва язычников Богу. Богу жертва моя ни к чему... Жаль цветы… умирают в расцвете… Приносящему жертву Ему, Может, легче смириться со смертью?.. Может, краше провальный спектакль, Если розами путь выстилают?.. Может, так… может, вовсе не так - Умирают цветы, умирают… Может, тоже… цветы возложить?.. Красота не узнает дряхленья?.. Зная смерть, сколько мужества жить Нужно нам, биться с собственной ленью… Вновь и снова отыскивать смысл И стучаться в закрытые двери... Вы простите, цветы - слепы мы В бесконечно языческой вере… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
