Сколько чувств и мыслей сокровенных, Волновавших некогда меня, Тысяча пятьсот стихотворений В стопке толстых сборников хранят! Я писал лет семь их или восемь. Мне равно все дороги они. Вот уже и нынешняя осень Просится в лирический дневник. Сполохами птичьих перепевов, Изморосью зябкой во дворе, Первым вальсом листьев у деревьев, Что я посадил на пустыре. Сном уставших лодок на причале, Инеем покрашенных в ночи. Волнами задумчивой печали Без нужды, без ветра, без причин. Я и эту осень не покину Без стихов достойных в честь её. Моя муза осень, как богиню, На Олимп тот книжный возведёт. Возведёт и поцелует в губы, Увенчает голову венком. Ведь когда ты очень-очень любишь, Пишется красиво и легко. 7 ноября 2016 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
