Утро. Берёзы уже не яркие и не зелёные. Они пёстрые, густо присыпаны жёлтым — это всегда ненадолго и потому необычно. Даже стволы их кажутся вовсе не белыми, а прозрачными, будто сквозь них, как в приоткрытые двери, видно раннее тусклое, неокрашенное небо. Зато листья осин словно лаковые. И на блестящей от ночной влаги бархатно-чёрной земле выделяются удивительно-спелыми яблочными цветами: в солнечную кожицу волнистых кружочков всплывает алый румянец. Тут и там, нет, не валяются — разложены букетики кольчатых веточек со спелыми листьями, унизанными росой. Их, играя, с осин отряс ветер, а ночной туман добавил своей красоты. Птицы, радуясь солнцу, поют отовсюду. Лес в этот час блестит нестерпимо, и кажется, будто шагаешь в восток, на восход, входишь в блистающий мириадами капель взрыв утренней прелести. 14.09.2016 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
