Опять курносая пришла, Косу привычно ставит в угол, Проходит в спальную она, Как будто мне уже супруга. А я на кухню хлопотать, Колбаску резать на тарелку, И водку в рюмки наливать, Ведь у меня роман со смертью. Она вся в чёрном, как всегда, И водку пьёт, занюхав хлебом, Блестят холодные глаза, Со мной заняться хочет сексом. А я, всё это, временю, Куда спешить, жена в отъезде, И погодить её прошу, Ремонт, мол, делают в подъезде. Она немного захмелев, Как и все бабы закурила: «Тебе, гляжу, противен секс, Для смерти ты созрел мой милый». Я потянул её в кровать, Чтоб доказать – она ошиблась, И платье стал с неё срывать… Она в супругу превратилась. «Я эти шутки не люблю, Хоть ты на всё имеешь право…», - И накричал я на жену, Она до слёз аж хохотала. Потом раздевшись донага, Меня, как прежде, соблазнила, В углу стоявшая коса, Давала мне адреналина. И понял я, что я здоров, Что зря о смерти скорой думал, Жена нашла ко мне подход, И умирать я передумал! 14.08.2015 г. Ю. Урусов |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
