Белое крепленое, Пересохший сыр. Тема хоть и модная, Стёртая до дыр. Монологи пьяные Сходят на «ура». Сальные, опальные, Копейка им цена. А Морфей куражится, Над столом висит. Надо лишь отважиться, И разрушить быт. Утро нас не красит, Вновь на старте мы. Стали слишком часты Предчувствия грозы |
|