Папа, в детстве мне твердил, Не Урусов я, Проживалкин, говорил, Имя у тебя. Я губёнки надувал, И не ел конфет, А потом к нему бежал, Но шутил отец: «Ловко ты меня, пострел, Хочешь провести, Ты конфетки день не ел, Но порвал штаны. Ты испортил дверь ножом, Скатерть всю залил, Всё, что нажил я трудом, По ветру пустил. Так, что, миленький сынок, Рублик не проси, Ты не чем мне не помог, Проживалкин ты». Двадцать лет прошло с тех пор, Вновь к отцу пришёл: «Завтра распишусь с женой, С фамилией какой?» И ответил папа вновь, Смачно, от души: «Всё по-прежнему, сынок, Проживалкин ты». Сорок лет пахал, как вол, Сто потов сошло, Я опять к отцу пошёл: «А теперь я кто?» Папа руку мне пожал, Взглядом ободрил, И отходчиво сказал: «Наживалкин ты». Я ему вопрос тогда: «Пап, я что, мордвин? Ведь фамилия моя, Вновь звучит на «кин»». Улыбнулся мне в ответ, На исходе сил: «Русский ты», - сказал отец, И глаза закрыл! 21.11.2015 г. Ю. Урусов |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
