Не ты меня, утром, головкой Лохматой, бредя где-то снами, Разбудишь, уткнувшись неловко В плечо моё, этими днями, Где мне, очень хочется… тело, Прикрытое лишь простынёю, Прижать, пока ты не взлетела, Чтоб птицей умчаться на волю… Твой шёпот, не мне, утром ранним, Из слов, самых первых, чуть сонных, И с запахом тела, дурманным, Где глаз, приоткрытых, бездонных – Губами не тронуть, лаская, Рукам, позволяя, бесстыдно, По плоти, что нежно-нагая, Которую, мне только, видно… Мне рук не почувствовать телом, Коснувшихся, с нежным уютом… Не мы, на холсте этом белом, Картины, рисованной утром. Не нас, свет в окно, залетевший, Раскрасит, по цвету, под злато, Где мы, как костёр, не сгоревший, Любовью своей виноваты… Вновь дни отмеряют нам годы, Где ночи, с любовью чужою, С истерзанной болью, душою, Как стылостью злой непогоды, С обманом, где лжём, что мы верим, Себя, отдавая потерям… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
