*** Опять уложен мой багаж, Затянут узлом бечёвка… Пора. Пора. Туда где блажь, И от погоды лишь издёвка. Туда, где я для всех чужой, Моя пылится где корона… Не господин с не с госпожой, А просто белая ворона. Я улетаю в ту страну, Где буду я покинут всеми… И, может быть, я утону В мечте и в ней родится семя, И ожидание тепла, Проклюнется ростком бамбука, И я пойму, судьба – не сука, И ей подвластны лишь тела… 22.08.2010 17:40 |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
