Какая-то другая плоть... Где море чувства, в чистом виде. Приглашена перемолоть? Спасти? Утешить иль похитить? И цвет её — морской волны, И звук глубокий, до начала. Быть может, для людской тюрьмы Она, прекрасная, сбежала? В какой долине храм её? В ракушке, в ухе или в небе? В ней жизнь и семя и жнивьё, И смерть печалится о хлебе. |