Людей неинтересных в мире нет.

Их судьбы — как истории планет.

У каждой все особое, свое,

И нет планет, похожих на нее.

Е. Евтушенко

 

Дача. Раннее утро. Ночевали в строительном вагончике. Я открыла глаза и прямо над собой увидела в ярком, светлом круге множество светящихся крошечных частичек. Эти частички хаотично двигались: какие-то медленно и осторожно, другие перемещались быстро и резко, некоторые плавно, танцующе. Что это? Мошки, комары? Присмотрелась...

Яркий луч света пробился через ставни на окне. И надо мной кружились пылинки, обыкновенные крошечные пылинки. Луч света выхватил их из сумрака полутёмной комнаты, и они засверкали, заискрились, как крошечные алмазы.

Вот так и человек. Среди других, в необъятной человеческой толпе он - пылинка, незаметная, крошечная по сравнению со всем человечеством. А если на этого человека упадёт лучик света? Заиграет, заискрится он своими талантами, чувствами, мыслями...

"Пылинка в свете бытия..."

Но нельзя забывать, что каждый человек - это Вселенная.

Можно ли представить бесконечность Вселенной? Можно ли узнать себя или другого человека до конца, предугадать его слова, поступки? Вселенная человека бесконечна, как неисчерпаемы и Вечные темы.

Умница Т.Иванова (статья 1986 год. Повесть Валерия Попова «Жизнь удалась») смогла оформить мои мысли: «Почему я пишу о прозе жизни» в замечательную формулу: «Валерий Попов исходит из соображения, что человек, совершивший кругосветное путешествие, ничуть не интереснее того, кто всю жизнь ездит на одном и том же трамвае по маршруту работа – дом… Довольно дерзкая мысль, но какая, заметим, гуманная: среди нас не так уж много путешественников, в основном, мы люди с трамвайными билетами в карманах».

Это другими словами про мои «пылинки в луче света».

 

Я не хочу писать фантастику, я не хочу придумывать. Зачем? Каждый день жизнь преподносит мне новые встречи, новые судьбы, новые фразы, которые моментально вырастают в сюжеты. Пример?

«Мачеха» Марии Халфиной. Сколько поколений её читают и смотрят фильм? Старшеклассницей читаешь и видишь одно, став матерью – читаешь и видишь, чувствуешь совсем другое. Сколько поколений её ещё будут читать? Столько, сколько веков мы будем рожать, и растить детей. Потом кто-то другой напишет другую «Мачеху», но слёзы на глазах женщин: «Это про меня…», останутся теми же.

Не каждому дано увидеть Бесконечность и только избранные, гениально-талантливые могут рассказать, показать Вселенную души человека.