С. Л. Песок, поросший узколистным лохом, Горбатых дюн неправильный излом… Когда-нибудь я непременно сдохну. Не в этот раз… когда-нибудь потом. А в этот раз я буду слушать море, Медитативно ковырять песок, И размышлять об утреннем прибое, И щурить глаз, исследуя восток. И глядя на баклана в сером фраке, С окурком в клюве ждущего волну, Я захочу остаться здесь, в Анапе, И на горбатом берегу усну. А солнце свесит бронзовые ноги, Опустит в чашку с тёплым молоком И сбросит куполом на землю полдень, И отдалит «когда-нибудь потом»… Затем нырнёт рукой под листья лоха, Коснётся голой плоти – «невзначай» – И крикнет сверху: «Братцы! Чтоб я сдохло! Всё! Остаюсь! Один билет на май!» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
