Синтепоновому небу Осень пачкает края. Все молебны "на потребу", Но жадна душа моя До тревог, не зная меры, Ловли истины в "боях", До сомнений и до веры, До того, кто прочит крах. Ей стенаньем не напиться, Тратя запросто года. Ей все чаще зрелость снится И распятье иногда. |