Ликует город, – праздник улиц! (Ещё семь вёрст до покрова) Столы дубовые прогнулись, От мёда – кругом голова! Всё – горожанам и селянам. (Земля расщедрилась для нас…) Душа ликует у баяна, А ноги сами рвутся в пляс! – Дорогу дайте скоморохам! От кваса хмель, как от вина. Иду вприсядку с ахом-охом, И не болит совсем спина! |