Прошли дожди. Июль взошёл на гребень. Парит на солнце лесополоса. А люд идёт на праздничный молебен – Слышны из церкви певчих голоса. Белеет небо в мягких завитушках, Плывут на запад кучно облака, И вербам хилым – в заводи старушкам – Несёт по венам жизнь свою река. Берёзки млеют в редкостной окраске, От колокольни звон идёт окрест, И в золоте, как в старой русской сказке, Над куполом искрится дивный крест. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
