Между томами Великих за стёклами пыльных полок ты прячешь свои «шедевры» подальше от глаз людских. Подчас достаёшь улики - исписанный густо ворох неровным почерком нервным - и правишь от сих до сих. И смотрят гиганты мысли на потуги графомана: хотелось бы им увидеть наследника по прямой. Но, путаясь в днях и числах, окутав строку туманом, затёртый чужой эпитет ты вновь выдаёшь за свой. Сидишь за вечерним чаем и мысленно ловишь строки, в которые сам не веришь. И правит балом глагол. За окнами крики чаек, а, может, это - сороки? Они укутаны в перья - Король твоих строчек гол. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
