Реки машин - в разлив по городу, Местами слипаясь в озёра. Мужчина в автобусе захотел бороду, Как у Хоттабыча. Жаль, отрастёт не скоро, Впрочем, рядом с ним тоже пробка: Сумки, велосипед, коробка... Можно успеть за поездку Воскреснуть и переродиться, Но он на чеку: Он себе годится. Позже, сидя в автобусе Он молится, чтобы уехать, Но он на глобусе - А между Богом и миром прореха. Одобренный цивилизацией Он изнывает в её благах. И увы, не станет сенсацией Смерть в автобусе, сбившая тело в плоть! Ах, Как губителен бывает маршрут! Нет фортуны в счастливом билете. Остаётся верить, что Харон по Лете Быстро везёт от земных пут. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
