Он уместен, прохладен, чист. Я вторгаюсь в его пространство. Он считает, что мы - о разном И, не глядя, мне в зонт стучит, Не жалеет моих идей, Туфель новых, натерших ноги. Может, он потому жестокий, Что и сам проходил весь день?.. С ним промокну - пускай насквозь, Раз нам вместе идти так долго, И плевать мне на форму чёлки, Раз нам встретиться довелось. Но упорен холодный труд, Долог, скучен, природе нужен. И ему - глубоко по луже, Если туфли мне вечно трут. Он не хочет моих присяг, Не простит - мол, бывает всяко... Он считает, что я иссякла. Нет... Он сам без меня иссяк. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
