Эта тёмная кровь на белом словно съела остаток дня. И мужик по асфальту мелом обрисовывает меня. И зачем-то несут носилки, скорой помощи слышен вой. На висках пульсируют жилки. Весь в салатовом сел конвой. Лампы. Стол. Почему-то - холод. И в огромную щель провал. Будто мир пополам расколот - только я не туда попал. И ответ на вопрос тревожный, слышу я, как из-под земли: «Вы простите нас, если можно, мы ведь сделали, что могли.» Ухожу от них по тоннелю - впереди ослепляющий свет. Очень жаль: на новой неделе мне б исполнилось тридцать лет... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
