До горизонта выжженное поле, Где воздух – тлен и пригоревший хлеб; В нём суп из судеб и предсмертный бред Ушедших на войну по чьей-то воле. Здесь в каждом вдохе их последний вздох, Мальчишек заигравшихся в стрелялки; Им выдали патроны, ПТУРСы, танки, Калаш, гранату, форму, роту… взвод… Их столько полегло в грязи обочин, Успевших разувериться в Христе, Принявших смерть свою не на кресте – В слезах, проклятьях, криках что есть мочи… И нет прощенья тем, кто им солгал, Что там, в Раю, прекраснее, чем в жизни… Но продавцы разграбленной Отчизны Не слышат ими преданных солдат. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
