С точки зрения некоторых цивилизованных туристов, привыкших к all inclusive на фоне причёсанных пляжей и подстриженных пальм, Грушинка — это «Во!» в кубе: Волга, водка, вопли. А я и не спорю, все три вышеназванных ингредиента праздника присутствовали. Только не они главная составляющая фестиваля на Фёдоровских лугах. Главная здесь — песня. Песня разная, в основном хорошая. И если в прошлом году мою поездку за Грушинской песней можно назвать приятной неожиданностью, то к фестивалю нынешнего года я готовился загодя и всерьёз. Написал несколько новых песен. И даже что-то там отрепетировал. Пусть исполнитель я так себе, но плох тот бард, который не мечтает стать лауреатом.

 

Вместе с семейным дуэтом Дёминых стартуем из Гатчины первого июля около шести утра. В дороге рассуждаем о стихах, авторской песне и прочих околомузыкальных делах. Как результат, путём слияния слов «поэт» и «бард», Гена Дёмин родил новый термин: «поэбард». Может, подобная контаминация и резанёт слух высоколобым лингвистам, однако это слово очень точно определяет моё ощущение себя и в литературе, и в песне, да и в жизни вообще. Второго к обеду наш автомобильный Волго-Балтийский пробег завершился под Тольятти. Тысяча восемьсот километров. Тридцать часов ходу с перерывами на чай-кофе. На Фёдоровских лугах ещё пустынно. На площадке «Пилигримов» невытоптанная трава по колено, тучи комаров и всего две палатки: девушки из Алма-Аты прилетели ночью. Тук-тук. Никого нет дома; видимо, пошли купаться. Ставим свою синтетическую избушку, обустраиваемся. О-о-о, старые знакомые — Ира Лобода, Люда Кан! С ними новый исполнитель, Света. «Издалека до-олго течёт река Во-олга» звучало до пяти утра. Отбой.

 

Третье июля. Народ постепенно прибывает. Руководитель лагеря и сцены «Пилигримы» — Наташа Самаркина, но у неё до пятницы работа; поэтому на хозяйстве её брат Саша и строгая, но справедливая мама, Надежда Михайловна. Не забалуешь! Напротив нас под Андреевским флагом расположились военные моряки из Питера. По правую руку лагерь «Автограда», Тольятти. Визжат молотки, стучат пилы… то есть наоборот – стучат пилы, визжат молотки… строятся эстрады и туалеты, подвозится аппаратура. Из-под каждого куста звучит гитара. У каждого костра бренчат котелки. Лёгкий обед, пляж. И вот уже первый концерт на нашей площадке, плавно втекающий в сумерки вечерние и выплывающий в предрассветной дымке. По сравнению с прошлым годом, на сцене держусь вполне достойно, ноги не дрожат.

 

Четвёртое июля. Официальное открытие XL Всероссийского фестиваля авторской песни им. Валерия Грушина, посвящённого восьмидесятилетию Александра Городницкого. Первый тур проходит сразу на двух площадках. На одной из них главным – некто Аполинаров. Отсутствующе смотрит в сторону, «режет» всех подряд. Молча. Без объяснений. Может, считает себя «звездой», которой не положено опускаться до разговоров с приземлёнными конкурсантами. А может, просто зубы болят. Так или иначе, мы пролетаем. Грустно.

 

Пятое июля. Пять утра. Волга, водные процедуры. Крепкий чай. Посоветовавшись со старожилами фестиваля, вместе с Дёминым принимаем решение сделать попытку номер два. Снова подаём заявку на первый тур, но идём на вторую площадку. Там правит бал Сергей Матвеенко. Выстаиваю часа полтора на солнцепёке, ожидая своей очереди. Совершенно другой подход: Матвеенко вслушивается в песни, даёт рекомендации, указывает на ошибки. «Голос открой, не зажимайся» - почти кричит он Генке. Не попавшие во второй тур как минимум понимают причину своей отставки. Как ни крути, но субъективизма в оценке не избежать. У кого-то настрой не тот, кому-то текст пресен, кому-то мелодия банальна. Для победы должны совпасть настрой и взгляд на конкретную песню у конкурсанта и оценщика. Лотерея. А мы проходим, ура! Попутно вписываюсь в поэтический конкурс, но это так, для массовости. Практически сразу бежим на эстраду «Мы вместе», второй тур уже стартовал. Жара, пот градом, струны тоже «плывут». А в жюри музыканты, слышат фальшь сразу. Сыграл, по сути, на расстроенной гитаре — все мило поулыбались, но пропустили в третий тур. Всё-таки опыт великая вещь, позволяет косячить уверенно. Неподалёку площадка православного лагеря: там проводится местный конкурс патриотической песни. Почему бы и не совместить?

 

Шестое июля. Как здесь легко дышится, пары часов на сон вполне достаточно. В пять утра идём купаться. К семи в лагере, готовимся выступать на Главной сцене. Регистрация участников. Мой номер четвёртый. Рыжеволосая девушка, сидящая то ли в жюри, то ли просто рядом с ним, дирижирует: видно, песня ей нравится. Но есть ощущение, что в программе нынешнего Грушинского это — моя лебединая песня. После выступления брожу по фестивальному городку с фотоаппаратом: надо хоть несколько кадров на память сделать. На одной из площадок разложена огромная карта России, подарок от интернет-портала Маршруты.ру; пятьсот квадратных метров гор и лесов, городов и островов; вес карты — несколько центнеров. От Тольятти до Санкт-Петербурга по ней всего четыре шага.

 

Напоследок немного сухой статистики. По данным исполнительной дирекции на фестивале было зарегистрировано 57 тысяч участников. Из них иностранных граждан 7 человек: 1 гражданин Германии, 1 гражданин Белоруссии, 1 гражданин Франции, 2 гражданина Казахстана, 1 – Таджикистан, 1 – США. Израильтян за иностранцев не считают, они, в отличие от казахов и белорусов, почему-то наш народ. На участие в конкурсной программе было подано 155 заявок (185 человек). В третьем туре конкурсной программы участвовало 45 номеров, из них — шесть детских коллективов. Гостями сорокового были Олег Митяев, Вадим Егоров, Вениамин Смехов с театром «Таганка», Иващенко, Вадим и Валерий Мищуки, Тимур Шаов, Геннадий Балахнин и многие-многие другие. К слову, выступление театра на Таганке – это подарок Грушинке от поэта Евгения Евтушенко. Кого из них видел? Практически никого. Плавиться под жарким самарским солнцем, сидя у эстрады, сил нет. Потому что я с Севера, что ли. Тем более, что пообщаться лично нереально, а их песни я с удовольствием послушаю и в записи (а некоторые и сам спою с не меньшим удовольствием).

 

Седьмое июля, воскресенье. Занавес. Пустеют Фёдоровские луга. Праздники, чтобы не превратиться в будни, обязательно должны заканчиваться. Поэтому желаю Грушинке сорок сороков: лет, песен, лауреатов и хороших людей. А сам буду ждать следующего фестиваля. До встречи!