Утро мое, похожее на других, Пьет из ладоней голубем, целясь ввысь, Все у меня тип-топ, невесом мой стих, И на рассвете - штиль полный, то есть смысл Вижу я в том, что делаю изо дня В день, притворяясь мученицей пера, Глупой принцесской, ведьмочкой из огня, Верящей в искру искренности добра. Знать бы мне, чем закончится этот круг Стрелок по циферблату - чей выйдет срок. Мама, зачем же люди так часто лгут? Нет, мне никто стать ближе тебя не смог. Есть ли что неделимей на шестьдесят, Чем эти слезы на неродном плече? Невыносимо кружевом шелестят Те, кто не прикасались к тебе ничем. Мама, я говорю с тобой каждый сон, Клиника, в общем, где бы опору взять? Мама, я надевала твое кольцо Чтоб с настоящим - будущее связать... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
