Плывут в ладье больного большинства обкуренные фимиамом боги, имея в ожидаемом итоге день развлечения у жаркого костра. Плывём к кострам сквозь призрачный затон: десяток мудрецов на двадцать вёсел. Как пролетели быстро двадцать вёсен под колоколен разрушаемых трезвон. Горят костры - для каждого он свой, и вьётся вороньё неподалёку. И так для нас кончается эпоха, и выстроен уже карательный конвой. Ворвёмся в поднебесье снопом искр: велели так обкуренные боги. Конец пути - начало чьей дороги? На всё взирает с безразличьем солнца диск. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
