дурманит жизнь обманом воскрешенья, просеивая дни сквозь решето непринятых по глупости решений, непролитых до старости потов. горбатая с косой бурчит напрасно - под слоем вечнопраздной мерзлоты спит шёлковая бабочка из басни, и вечность с этой бабочкой - "на ты". она была когда-то к богу ближе, садилась там, где мыслям не дано, под сенью крыльев, вырванных из книжек, где горбунки ходили табуном. где задний ум, радея за державу с паролем "трое сбоку, ваших нет", корячился от записи кровавой под переплётом пережитых лет. где за концертом облака на флейте текли страницы прошлого рекой, и поднимался к небесам не рейтинг, а слово в переводе на покой. но бабочке плевать на это ядом: вернуться б на мгновенье - в то, что "до", когда червём семейства шелкопрядов вгрызалась в листья - к счастью подо льдом. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
